martes, 4 de marzo de 2008

C'est la Vie

Te acercaste a mis labios y me dijiste sonriendo: lo nuestro no puede ser.

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Si tuviera un amigo en esta vida, real, verdadero, original, creativo, que me quisiera, que pudiera darme todo, que siempre estuviera para escucharme, que pensara como yo, compartiera mis ideales, tuviera tiempo para ir al café, al cine; me ayudara con las compras, me regalara chocolates, supiera como me gustan los sándwiches, respetara mi espacio, me prestara su hombro cuando necesitara llorar y fuera mi mejor amigo…

Si tuviera un amigo así de perfecto, no lo soportaría.

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Nadie sabe lo que quiere, pero lo quiere. Nadie sabe lo que tiene y por eso lo pierde. Nadie ignora que lo aman, por eso Nadie no tiene a quien besar. Nadie sabe acerca de la vida, Nadie sabe la verdad. Nadie nos dice lo que queremos escuchar, Nadie quiere ser nuestro amigo. Nadie se siente solo, Nadie quiere tener a alguien con quien jugar.
Al parecer, la vida de Nadie es bastante jodida ¿no?

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A veces la vida te escupe en la cara, las otras, lo hace a tus espaldas.

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El amor es una cosa curiosa, se trata de dos o de varios, pero se trata, con pinzas cuando se tiene cuidado y a veces se toma completo. El amor es algo tan raro como un diamante de 14 kilates, como el estado plasma, como la China, la india y la Santa Madrina. El amor no pregunta, por que nadie contesta, por que el amor llega sin avisar y se mete por la puerta que está cerrada. Si tuviera un amor en cada puerto, en cada balcón y en cada pueblo. Pero el amor no es así, el amor es compartido y privado, mas no es privativo. El amor es todo, menos no-amor. Que para eso no hay palabra alguna.

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La vida del escritor es difícil, puedes escribir algo que no le guste a otra persona y ganarte su odio. Puedes escribir algo que le guste a las masas y ser un vendido. Puedes escribir una historia cómica y que al final de cuentas no tenga gracia. Puedes escribir una historia de misterio que parezca de terror. Puedes escribir una obra contemporánea que resulte pasada de moda cuando logras publicarla. Puedes escribir una tragedia romántica que no resulte ni trágica ni romántica. Puedes escribir y que te corten la cabeza por ello. Puedes escribir una historia tan complicada que la única persona capaz de entenderla sea alguien más hábil que tú. Puedes escribir una historia tan simple… tan simple. Puedes escribir un ensayo donde lo único que falte sea tu opinión. Puedes escribir y morir escribiendo.

La vida del escritor es difícil, por que lo único que no puedes hacer es no escribir.

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1 comentario:

•§ē∂иα.666• dijo...

La primera frase...

Rayos, hay veces que en verdad algunas relaciones no pueden ser, eso es lamentable.

Saludos Eco!